Quaerendo Invenietis

"No solo de pan vive el hombre, tambien hay pastel..."
Maria Antonieta.

"Hombre, ayudate a ti mismo."

Ludwig van Beethoven.

"Que lo que estes buscando tambien te encuentre."

Adriana Sánchez.

"Quaerendo Invenietis"

J. S. Bach

Errante

Errante es aquel que camina, sin rumbo, no porque no tenga donde ir, solo tal vez ya no quiere ir. Errante es aquel que solo espera el día en que deje de existir su problema, tal vez su problema sea existir y este esperando a que esto se termine; acorazado de cobardía para terminar esto por su propia mano. ese es su problema, la falta de valor. lo demás es por añadidura.

El miedo lo atiborra, no solo el miedo a perder, ese es pasajero, pero el miedo a no llegar a tener, a no alcanzar ,ese tipo de miedos es avasallador. Merma los ánimos diarios y elimina cualquier deseo frugal de un capricho efímero al estar comprometidos de tal manera. No deja descansar a la mente ni dormido. la tortura nunca cesa.

Tirano martirio agrandado por otros tantos. La belleza es un a forma dulce de tiranía, decía Aristóteles, hasta eso mata lentamente al errante. 

¿Qué es lo que cuesta eliminar una expectativa? Tal vez es mas de lo que se cree. Para algunos es todo. Y cuando a alguien le han quitado todo, casa, vestido, cama, familia, ya uno no tiene mas que perder que la vida misma. Uno se convierte en errante, ha perdido todo por lo que ya no hay nada porque seguir...

No hay lugar, por mas ínfimo que este sea, en el que el errante encuentre consuelo... No hay persona con la que sienta de verdad un amigo... no hay nadie cercano, se ha alejado de todo, la alegría se fue, y el dolor ya no lo toca. Se ha alejado del mundo para acercarse a la nada... 

El vacío y sin sentido se volvió su comida. En su pecho ya no hay confort. En sus manos no hay calor y en su mirada se ha apagado el fulgor. ha envejecido sin siquiera haber dejado de ser un niño.

En su anciana alma de niño espera aun un alma, un faro, su Rosa de los Vientos que le muestre un rumbo al que seguir... un Norte al que apostar... un amigo en quien confiar... 

Ese viejo errante cabizbajo, sobrado de amargura y razones para odiar, ya nada le importa, nada que ganar ni nada que perder... La comida sin sabor, vino sin aroma, la piel sin calor... el mundo no cumplió lo que alguna vez prometió... y los significados se los llevó el viento, con todos sus recuerdos. y los pasos se tornaron en formas sin rumbo... el vacio como bandera...

Solo dispuesto a dar un paso mas...

De que esta hecho un sueño.

¿De que esta hecho un sueño...?

¿Solo imaginación... o de cosas mas reales que eso?
mi pequeña sobrina dice que un sueño es como un algodón de azúcar  se ve, se toca, se huele, se puede saborear, pero en cuanto toca la lengua se disuelve en la lengua.

De que estará hecho un sueño... el mio, esta hecho de esa sensación que pasa en la lengua al disolverse el chocolate, ese rico amargor del café. De ese momento infinito que ocurre antes de un beso tuyo, justo antes de que los labios se toquen.
De esa calidez que recorre mi cuello cuando caminando tomas mi mano; del vuelco que da mi corazón cuando estoy dormido y me despiertas con un beso. 

Del verte sonreír. verte junto a mi. Cuando te sientas dulcemente en mis piernas y pasas tu mano por mi cuello; y me hablas al oído, cunado me posteas una imagen, o una frase. Cuando escribes mi nombre... Esta hecho de tus corazoncitos escritos al margen de mis notas, de tu nombre junto al mio; de la bella caja roja; de lo que hay dentro de la caja roja... 

De tu música y la mía... de tus canciones... de verte sonreír .. ver como pasas tu cabello detrás de tu oreja... De eso y mas están hechos mis sueños...

De cuando cantas, de cuando ríes, de cuando lloramos... de esas llamadas de dos horas, que se pasan como agua entre los dedos, porque oírte un día es poco para mi... de eso... De ti están hechos mis sueños... y no quiero despertar.

Me hierves la sangre...

El vino del solitario

La singular mirada de una mujer galante

Que llega hasta nosotros como la blanca luz

Que enviara la luna al lago tembloroso

Cuando quiere bañar su indolente belleza;

Los últimos escudos que tiene un jugador;

Un beso lujurioso de la flaca Adelina;

Los ecos de una música cálida y enervante

Como el grito lejano del humano sufrir,

No vale todo ello, oh botella profunda,

El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre

Ofrece al corazón del poeta abrumado;

Tú le dispensas vida, juventud y esperanza

-Y orgullo, esa defensa frente a toda miseria

Que nos vuelve triunfales y a dioses semejantes. 

Charles Baudelaire

Solo escucha, nada más...

Escucha. Esto es solo para los que tienen la intención y atención de escuchar...

No necesitas saber nada, como la vida misma.
Vienes sin nada y te llevas todo un mundo en el alma.

Aquí encuentras todo, un hombre, un dialogo, una idea, un mundo completo,
ideas rondando el cielo quebrando los cimientos de una época  y, si así lo permites,  rompiendo tu mundo para mostrarte la puerta grande y majestuosa de otros tantos. 
Llevarte a la locura a través de la cordura y elevarte a los as altos cielos repletos de grandeza y trayéndote de regreso en una estructura clásica para terminar y dejarte un muy buen sabor de boca, en el espíritu.

No necesitamos ser especialistas en arte para ver el arte de la vida, solo un poco de atención. Si me acompañas, o peor aun, me necesitas, sabes donde estoy. Aquí, en esto y en aquello, pero siempre presente cuando quieras encontrarme.

Así, uno encuentra amigos y buena compañía en donde quiera que uno los pretenda encontrar...
Incluso en algún viejo libro...

"Sabia virtud de conocer el tiempo;
a tiempo amar y desatarse a tiempo;
como dice el refrán: dar tiempo al tiempo...
que de amor y dolor alivia el tiempo."

R. Leduc

Tierras lejanas.

      Lo inmutable del hombre, su desequilibrio y su impulso hacia el, su imperfección  es lo que lo hace buscar el equilibrio, la perfección  su mortalidad lo hace ir tras algo que lo haga trascender, que lo haga inmortal. Su sinsentido le da un sentido.

"El hombre es el único ser que nace
con todas la puertas abiertas."

OSHO.

Que limites tenemos, cuales son verdaderos y cuales son virtuales. Esa infinito viaje a través de nosotros. Y si no fuera suficiente aveces nos topamos con otras almas que también llevan su propio camino. Aveces solo nos acompañamos un poco en el camino, otras veces hacemos el camino con.

Solo lo que pido es encontrar mi paz, la necesito par ano volverme loco y que no te enloquezcas conmigo. avece necesito apartarme a mi soledad, donde solo los inmortales cantan, eso me nutre, para deputes nutrirnos.

Esto como muchas otras de mis letras es una declaración de amor, para tu que me lees y que conoces lo fuerte y frió de mis aires, así no te golpearan en la cara congelándote las orejas y mis aguas no te amargaran el paladar. Tal vez algún día puedas pisar esas tierras sin pasar frió y nutrirte de tal manantial.

Nauseas...

Hay veces y solo algunas veces donde suficiente es suficiente...

Uno podría estar empapado en su propia idea de vida, centrado en lo que un quiere sin embargo puede no ser lo que uno necesita. Uno puede esperar que lo que uno mas quiere es lo que mas necesita y no suele ser lo mas acertado, aveces y solo aveces esas dos visiones distan mucho y va creando miseria en su camino.

Tal ves uno esta contrariado en si mismo, tal vez la vida no es la misma que la idea y distan mucho de parecerse, y hay dos opciones, o se vive como piensa o se piensa como vive; así uno queda en espera de la decisión que no quiere tomar.

Es difícil ser diferente pero hay veces que uno se esfuerza demasiado en fingir ser igual a los demás, tal ves uno no debería rebajar el café con agua... si el café les amarga a algunos o a muchos, ya habrá algún paladar que guste del café y no le amargue a su gusto.

hay tanta tristeza, soledad y rabia  eso hace que amargue todo lo que mi boca y mis manos toquen... hoy no hay melodía que me consuele porque lo que se necesita algunas veces no es consuelo sino ver la realidad así, sin reservas ni censuras. Hay que atreverse a aceptar lo inmutable y a mutar lo demás.

Las transformaciones vienen como la muerte, sin preparación ni aviso, solo a su tiempo.

"Me gusta el café amargo porque dura mas"
¿Porque se rebajaría el café con agua?

Siempre hay un modo, si no lo he encontrado es porque no lo he buscado bien.

Klavierkonzerte No. 21, in C-Dur. I Allegro maestoso.

Concierto para Piano No. 21 en C-Dur, K. 467, I - Allegro maestoso de W. A. Mozart.

Piano: Nikolay Khozyainov, Sydney Symphony Orchestra, Director: Nicholas Carter

(Grabacion en vivo desde Sydney Opera House, 2012.08.17)

Les dejo esta fantástica grabación del célebre concierto para Piano No.21, con una impresionante cadencia de Nicholas carter, algo distinto a las versiones mas conservadoras y conmovedoras de Askenazy o M. Argerich, que para ser sinceros mi favorita es la version de Ashkenazy. 

Minusciosos fraseos y dinámica muy bien cuidada. Lo mínimo que se espera de un Mozart, agil, brillante y delicado como el alma de un niño. excelente versión  la coda acercándose al final es algo arriesgado, diría yo, sin embargo creo que es bueno escuchar cosas diferentes y de otras sensibilidades. En un estilo mas contemporaneo nos expresa una version de Mozart menos consonante sin embargo los motivos que nos señala hacen inconfundible que sea un Mozart. 

Sus brilalntes escalas, trinos, mordentes y arpegios, una técnica bastante depurada, pero de eso hablaremos después, sin duda una muestra de la gran comprensión que el pianista posee de aquel eterno Niño Compositor que fue Wolfgang Amadeus Mozart. Disfrutenla.

"Cuando uno toca Mozart solo se puede pensar y sentir una sola cosa: La alegría de vivir"

Metodo Socratico

Al fin una epifanía del topos urano...

Y como dejare de escribir pendejeseades románticas o cuando menos emocionales (salvo que sea poesía o arte) por un muy largo tiempo(espero) por causas de fuerza mayor... o era menor... como sea. Solo dejare un pequeño borrador de los que leo.

Socrates: Mayeutica
Platón: Dialéctica
Aristóteles: Lógica
Descartes: Discurso del Método
Intuición Sensible
Intuición Espiritual

y otras intuiciones...

Ojalá algún día me convierta en un incomodo (más aun) lógico-ultraracionalista.

Si alguien sabe o quiere saber mas... eso es bueno...

"Porque sin mi la vida seria aun mas insoportable"

Te escribiré...

El proceso creativo en si mismo es uno solo, de adentro hacia afuera. Y es eso, no hay mas. Uno crea de manera espontanea y sin medida ni clemencia, diría la canción.

Pero que es lo que uno crea, cual es el motivo y cual es el móvil. Una mujer, un hombre son impulsores efímeros, poderosos pero volátiles si no los sabemos domar. Aunque dicho esta de paso que las ideas de sometimiento y dominancia en ese tipo de relaciones son insensatas. Ese tipo de mecánicas queda obsoleta ante las almas aristócratas.

Un propósito seria mas adhoc a la idea de trascender  Como móvil de un proceso creativo, el perdurar y trascender funcionan mejor que la idea romántica de un ser ideal a nuestro lado. Porque uno querría dedicarse a ese juego absurdo del  estira y afloje social y moralmente cargado de ideas insípidas.

Como deleite es grato, pero como motor de vida y motivo central seria lo mas insensato humanamente posible. cuantos hombres y mujeres han caído bajo el yugo de la idea romántica de pretender que  alguien va a venir a llenar sus expectativas  y mas en la mujer, a solucionarles la vida, y en hombre, a darle magia y color a su vida rutinaria y gris... 

Un Hombre(como especie y no como genero) debe encontrar en si mismo la luz de su vida.
ese mundo patético lleno de románticas melodías  lleno de emotividad, y miel en el aire, cayó en depresión desde el 1800, y fue superado por ideas mas grandes. Una razón integradora del Infierno y el paraíso, aquí mismo en la Tierra; Y al hombre como protagonista. Alguna vez un Hombre proclamo la Muerte de dios, y así nos brindó la libertad que nos hacia falta. 

No estoy seguro de que algún día una mujer sea plena dueña de mis letras, mucho menos de mi música... en verdad uno regalaría así sin mas algo tan suyo...

Mucha gente da, como ellos dicen, su corazón entero al ser amado, quien quiera que sea, porque se atreven a hacer algo así. Que poco amor a sí mismos. Porque uno se definiría por la dueña de sus letras, o entregaría sin medida su obra en pos de aprobación o afectos ajenos a su sensibilidad, cual sea el caso; o en caso mas grave de parte de las féminas  dedicarse toda una vida a un hombre, como se permiten tales crímenes.

Tal ves algún día cambie de parecer, tal vez conozca a alguien que muestre que pensar distinto tiene su deleite, tal vez no. Por ahora hay trabajo por hacer, y mi camino que recorrer. Conviértanse en una luz para si mismos, esa es la contribución mas grande que alguna vez dejo un Buda.

A todos aquellos que se sienten aprisionados, corran brinquen salten griten jueguen a que son libres aunque sea solo por un momento, hasta donde sus voluntades les den.Mueran falsos herederos del topos uranos. 
Bastardos de la vida, entorpecedores de la inmortalidad. Indignos de claridad, hijos de voluntades barbaras.

Reverberaciones.

Querida Elisa:

    La primera vez que dijiste mi nombre, la tengo tan en mi alma como aquella ves que vi tus bellos ojos azabaches, y tu negro y rizado cabello ondeando en etéreos aires de grandeza. Había una melodía En el aire de aroma sutil que por mucho tiempo no pude recordar. Ahora sé que esta es la melodía que ceñía tus sienes coronando aquella vieja promesa de que te volvedera a encontrar.

Hoy no supe si te quedarías o te irías de nuevo, pero en cuanto te escuche al piano, esa delicadeza, la firmeza del toque, escuchar tu corazón a través de semejante pieza, complicada y tan delicada, mi reloj se detuvo, tu instante se convirtió en infinito y la vida, mi vida, se volvió ese pequeño universo en un instante tuyo.

Mis ansia por no dejarte ir se disolvió para convertirse en una paz inmensa derrochadora de gracia. Y en un sutil verso escrito en un pañuelo sellaste nuestro infinito pacto para reunirnos de nuevo justo ahí, junto a aquel viejo Gran Piano y reír juntos.

¿Qué depara el destino?, solo él lo sabe, por hoy solo te dejo estas lineas, entre otras, porque sé que sabrás encontrarlas así como sabrás encontrarme a mí. 

El tiempo fluye, pero nosotros no. Somos infinitos.
Todo comienza hoy.

Con Cariño.
Alejandro.